ONCE UPON A TIME IN THE FAR-WEST...
Territorio de Montana. El agua que se desgarra
por los berrocales arrastra bajo sus guijas tibias de sol o entre los
terrones de su fondo la sed del oro. Un pueblo balbuciente que se
estremece ante lo creado. Vieja memoria de la codicia, que siempre posa
su mirada en cada gota de unidad tan fugaz, perdurable e incorpórea como
es la del agua; y que ahora se atrapa viva dentro de la mano que
aguarda esa esperanzada y áurea claridad de inocencia que ha de
aportarle un hallazgo fortuito. Pintura rural de una comarca que sueña
con los conceptos de abundancia que avivan los incentivos de la "fiebre
del oro". 
Un joven ratero que huye de los disparos de quienes rebullen
entre el caudal aurífero aprisionado en los canalillos del río. Un
forastero inmóvil observa la huida. El joven fugitivo, herido, devorado
por la brasa de un disparo, tantea ensangrentado el montículo por el que
escapa. Una imagen angulada, un único paso, que atraviesa la loma frente
al lejano griterío de los perseguidores. Y una mano que se tiende...
Una vez curado, la confusa reacción del joven frente al forastero que
parece llevar en la sangre el mandato. Dará comienzo el procedimiento de
la justificación. Con saldar el importe de la cura, todo resuelto: "¡Cómo piensas pagar mis servicios profesionales? Necesito un criado que me sirva... Serás mi criado y harás lo que yo te mande...¡Váyase al infierno!"... Se cruza un pacto. "¿Sabes
qué es esto? La bala que te he extraído del cuerpo. Calibre especial.
Aunque no te vieran la cara eso es bastante para llevarte al árbol de la horca... ¿Cuánto tiempo tendré que trabajar de criado hasta que salde mi cuenta?... Hasta que yo diga, quizás para siempre. Si te hubiera dejado desangrarte donde te encontré, te habrías muerto. Puedes empezar limpiando esta habitación, a conciencia..."
La mirada de soledad del forastero se asoma al umbral que habita.
Sonríe y arroja la bala a escondidas. 
Una vez curado, la confusa reacción del joven frente al forastero que
parece llevar en la sangre el mandato. Dará comienzo el procedimiento de
la justificación. Con saldar el importe de la cura, todo resuelto: "¡Cómo piensas pagar mis servicios profesionales? Necesito un criado que me sirva... Serás mi criado y harás lo que yo te mande...¡Váyase al infierno!"... Se cruza un pacto. "¿Sabes
qué es esto? La bala que te he extraído del cuerpo. Calibre especial.
Aunque no te vieran la cara eso es bastante para llevarte al árbol de la horca... ¿Cuánto tiempo tendré que trabajar de criado hasta que salde mi cuenta?... Hasta que yo diga, quizás para siempre. Si te hubiera dejado desangrarte donde te encontré, te habrías muerto. Puedes empezar limpiando esta habitación, a conciencia..."
La mirada de soledad del forastero se asoma al umbral que habita.
Sonríe y arroja la bala a escondidas. 
Y el siervo salvado caminará, a
partir de ahora, dócilmente, a merced del amo. Mañana y tarde habrá de
proclamar en el pueblo claro y recogido la llegada del nuevo médico. En
lo alto de la loma, como la proa de un bergantín, se resume la casa del
doctor. Recinto aislado que parece haber descubierto, sobre aquella
tierra de río y barrancos, la más deliciosa y apartada de las lindes. Un
refugio dormido entre los años. Frente a los humos y tolvaneras del
pueblo, el doctor ofrecerá la química del remedio a la avalancha
aventurera que se diluye en los turbios remolinos enfebrecidos que
forman los buscadores de oro. Y espantará al curandero que vuelca su odio miserabilista sobre el médico recién llegado.
Durante la noche, en el Saloon, el doctor recién llegado se aventura en el juego de azar. Su suerte y su capacidad para el juego de cartas es notoria, y al tiempo que aumentan sus ganancias, recibe a cambio el rencor del perdedor que rememora un pasado que desea olvidar, obligándole a un nuevo enfrentamiento con el odio que su presencia genera entre los jugadores. Y a lo que seguirá los reproches del siervo, que no acepta ni comprende la violencia de su amo.
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